nada

a momentos no entiendo en que consiste
este puto mundo y sus enigmas
es tu diabólica sonrisa y sus erupciones en mi ser
y soy yo, siempre soy yo

a momentos el mundo rueda tan lento que me desgarra aplastante a momentos rueda tan rápido que no me siento a momentos solo rueda y no lo apruebo y no me estima

a momentos duele tanto, tantísimo, tanto, tanto, tanto que hasta las lágrimas clavan sus garras al moco de los ojos y no se arrojan

a momentos odio
a momentos amo
a momentos... solo eso, a momentos, solo eso, no son edades, no son años, no son siquiera días, solo son momentos, solo eso capturo entre los huesos de mis dedos, entre cordeles de sangre, entre erizos de pensamiento, entre jueves y entre domingos y martes

a momentos juro y juro en serio que solo me doy el gusto de aporrear este teclado sin enterrar un enigma entre estas letras... a momentos esto es una a, y esto una e y solo son eso, sin candados rebuscados, ni semiótica forzada...

a momentos, solo esto necesito... saber que salen tiras de palabras de mi mismo
sin darles sentido, solo vomitando diferencias del vacío

a momentos, solo esto es un momento, sin sentido,
nada.

y pss.. igual a momentos, solo es una ecuación un poco de cerveza, algo de vodka y un idiota con Internet y sale nada... que poderoso lo común

cuento del cuento del conejo en la luna

Había una vez en un reino muy lejano, un cuentista perdidamente enamorado de una princesa y una princesa perdidamente enamorada de un cuentista, afortunadamente el cuentista perdidamente enamorado de una princesa era el mismo cuentista del que una princesa estaba perdidamente enamorada y la princesa perdidamente enamorada de un cuentista era la misma princesa de la que un cuentista estaba perdidamente enamorado. Entonces esa vez, había un cuentista y una princesa perdidamente enamorados el uno del otro. Tan perdidamente enamorados estaban el uno del otro que querían encontrarse, y se encontraban cada noche. Cierta noche se encontraban charlando bajó la luz de la luna, entonces fue que la princesa mencionó algo sobre la luna, que que chévere se veía. Así es, dijo el cuentista. Y mira que a su majestad la luna se le respeta, ni una nube osa posarse encima, continúo diciendo el cuentista. Las nubes serán algo así como los guardaespaldas de algodón del conejo en la luna, continuo continuando diciendo el cuentista. ¿Qué conejo?, pregunto la princesa. Ya sabes, el conejo que esta en la luna, contestó el cuentista. ¿Hay un conejo en la luna?, pregunto la princesa. Eso dice el cuento, contestó el cuentista. ¿Qué cuento?, preguntó la princesa. El cuento del conejo en la luna, contestó el cuentista. Cuéntame el cuento del conejo en la luna, propuso la princesa.

Había una vez, en un bosque un conejo perdidamente enamorado de una coneja, pues necesitaba encontrarla, entonces el conejo recorrió el bosque entero en su búsqueda, escapó de las fauces del lobo en más de una ocasión y durmió sobre camas de rosas un par de noches, y finalmente una sola noche de un día que había desayunado mariposas, dio con una coneja, la encontró en un claro oscuro (era de noche) rodeado de arboles, la coneja estaba en medio, en el centro del círculo de arboles observando detenidamente la luna, el conejo se aproximó a la coneja, emocionado la olfateo de patas a orejas y a esa hora de la noche las mariposas aún no habían hecho digestión, sin embargo la coneja ni se inmuto, permanecía estoica observando con brillo de amor la luna, la coneja estaba perdidamente enamorada, por eso no se encontraba ni encontraba al conejo, incluso ahí donde el conejo estaba, al lado de ella, la coneja solo miraba la luna, el conejo miró el brillo lunático en los ojos de la coneja mientras las mariposas seguían sin hacerle digestión, el conejo le habló, le dijo: amor, y ocurrió un error frecuente entre los perdidamente enamorados, llamó a la coneja amor, y amor no era la coneja, la coneja era la coneja, y la coneja siguió perdidamente enamorada siguió sin encontrarse ni encontrar al conejo, y siguió haciendo lo que los perdidamente enamorados hacen mejor, mirar la luna, el conejo entonces empezó a preocuparse por el estoicismo enfermizo de la coneja, y algo le olió mal y trato de hablarle de nuevo: amor, solo había amor en las palabras del conejo, y la coneja seguía solo mirando la luna, estaba perdidamente enamorada, ya imaginaras el tremendo problema en el que el conejo se encontraba, así que después de intentar hablarle a la coneja con el más tierno amor, el más intenso amor, el más dulce amor y todos los más de los amores con los que contaba, desistió de amor y se alejo apenado de la coneja, entonces buscó consejo en el más sabio del bosque: el viejo búho, pues el búho era famoso por sabérselas de todas todas en materia de paletas y chiclocentros, el amor es quizás una paleta y quizás el sexo un chiclocentro, no obstante las chupadas son las chupadas, el conejo se aventuró entonces en busca del búho, en busca del sabio búho el conejo lo encontró, y le hablo de su problema de amor, el sabio búho escuchó atento las palabras de amor del conejo, entonces dedujo que lo que el conejo necesitaba era obsequiarle la luna a la coneja, pues ese es el ideal del amor, profetizó que la coneja miraría con ojos de amor al conejo cuando el conejo conquistara la luna para ella, entonces inició la aventura del perdidamente enamorado que solo tiene amor en sus palabras y la conquista de la luna para obsequiársela a su amada, para ello el conejo emprendió la aventura épica más grande jamás contada, pero este es el cuento que sí se contó, entonces solo te diré que el conejo junto con un grupo de compañeros aventureros, el ratón, el zorro, la rana, la ardilla y hasta el mismo búho, emprendieron la larga búsqueda por la conquista de la luna, de este cuento la versión novela podría relatar las peripecias de la manada legendaria de los buscadores lunáticos y sus constantes roces con el lobo que les caza, podría incluso relatar historias adyacentes sobre la rabia de la ardilla, la traición del zorro, y las heroicas muertes del ratón y la rana, o tal vez historias sobre la pata de conejo y el mito de la suerte, o podría esclarecer los misterios de ¿por qué el lobo aúlla a la luna? o ¿por qué los ratones aman el queso?, o podría revelar el secreto de una flor llamada giraluna, sin embargo esta versión que es cuento se limita a relatar que el conejo finalmente alcanzó la luna, para ese entonces el conejo había perdido una pata y se había disuelto la manada legendaria de los buscadores lunáticos, entonces el conejo apareció cojeando sobre la superficie de queso de la luna, el conejo entonces que, como sabes, solo sabía hablar amor, dijo: amor, y la luna a quien en una ocasión en el pasado trataron conquistar por un tal hombre, (que por cierto no lo consiguió pues empleó una frase rara y no la palabra adecuada) fue conquistada por el conejo, y el conejo manco conquistó la luna, fue en ese momento que el conejo se dio cuenta de un error en los cálculos finales del búho: había olvidado como poner de nuevo los pies sobre la tierra, pues el conejo perdidamente enamorado, como ocurre con los perdidamente enamorados, se la pasaba en la luna, y no podría regresar para entregarle la luna conquistada a la coneja, el conejo quedo atrapado por siempre en la luna siendo el héroe perdidamente enamorado que consigue que su enamorada lo mire con amor, pues la coneja en un claro oscuro del bosque permanecía estoica observando con brillo de amor la luna, y en la luna estaba el conejo, el conejo entonces era mirado con ojos de amor por la coneja, por supuesto que la coneja perdidamente enamorada nunca se encontró ni encontró al conejo, pues como suele pasar a quienes perdidamente aman y para encontrarse contemplan la luna, los rayos bluts les impiden encontrar la verdadera forma del conejo en la luna, el conejo en la luna entonces entendió al final, la alquimia terrible del amor, y vivieron perdidamente enamorados para siempre jamás, contó el cuentista.

Un cuento terrible, profirió la princesa.

*Era esto o mi cuento erótico que parece mas porno que erótico

palabra de un vómito de troll

el camino sigue y sigue tras la puerta.

el camino ha ido muy lejos, y si es posible he de seguirlo...

y si no?
aquí nomás, de a momentos sintiendo como que siguiendo a un mago toxicómano.

(luego entonces, retornar un día así sin más es de mala educación?)

porque esto de ser feliz ya me pone triste
con frasesitas a la Arjona, uno aquí, buscándose

quiero un 12/31 en el contador

y da lo mismo
hoy renunció el señor cliché, después de varios años de sobrexplotacion como invitado a mi funeral personal del año

y es que, besar un "último" cigarrillo, en un pasillo oscuro, al son de copas chocando, mientras una lágrima se arroja, ...perdió su encanto
(y visto desde afuera, me daba un aire de prostituta he de decir)

hoy no me puede con tanta fuerza, esa cinta métrica imaginaria,
que pinta un o1 en el suelo al dar las 12,
hoy sin eternos, el "hoy" es de verdad y me dura hasta mañana,
y si mañana sigue siendo hoy,
que me revienten los años del mundo encima,
aquí los espero, sin cigarrillos, con boca desnuda,
que cargo media sonrisa (y los besos tuyos ya entregados...)

feliz año.

yosotros

caminando con la bruxa (compañera de batallas) en el camino amarillo,
la bruxa me platica sobre su viaje, habla del lugar en el que anduvo:

había esculturas de Don Quijote por todos lados,
(me mira) cada vez que veía una, me acordaba de ustedes"

junto a mi hay nadie, atrás de mi hay nadie, delante de mi hay nadie,
y la bruxa me mira y dice ustedes
y en ese momento, ahí caminando, soy nosotros
sin mencionarla antes en la charla y sin necesidad de explicaciones
y es que de un tiempo a esta parte,
si camino solo
junto a mi, atrás de mi y delante de mi, hay alguien, hay ella

y curioso

y resulta que sin ella presente, soy orgulloso nosotros

y con ella al lado, soy orgulloso yo

que mi manera de mirarla no la compartiría ni con ella

cosa rara esta, de sentir

fue la falta de subtitulos

que en la biblioteca, eramos un libro mas, solo no supieron leernos,
y es que estamos en otro idioma, uno muy nuestro

por que no explorabas mi pecho entre botones abiertos, buscabas mi corazón, y no me comía tu cuello, rastreaba el transito de tu sangre y mi mano solo media la fuerza de tus piernas, para caminar contigo al lado, tampoco eran tus dedos jalando con fuerza mi cabello, solo tomabas entre tus manos mis ideas
y los ojos cerrados, es solo que nos mirábamos hacia dentro

era un ritual, una nube flotante armándose,
nacida de cada poro friccionado,
nube para poner a vivir a nuestros duendes,
nube es lo que vale,
esa nube no la vieron,
no la entendieron las caras rojas ni los guardias
y vale que que mal, si mal se entiende
y nos corrieron, y nos fuimos a otra

y entre libros, nos entendemos...
por que somos cuento, allí encajamos,
entre otros tomos, ponemos el nuestro
y no exhibicionismo, es solo que no existen otros ojos cuando andamos
y es solo que no saben leernos

(y volvió, y se nota)

ías ías ías

era fácil entonces,
cuando uno pensaba que el día llegaría, tu compañero aparecería, venido de otro mundo mágico a salvarte la vida, y se haría contigo, y el camino, dejaría de ser del niño con miedo y seria para dos que van de la mano

y aún cuando crecías y decías que que fácil es querer, aún entonces que esperabas adentro de la ola del tiempo, esperabas a sabiendas que ese día llegaría, paciente por que ese día llegaría como predispuesto en el orden universal del vivir, y lo valía por que le mirarías llegar
le tomarías la mano y le besarías la mejilla, que tus ojos y los suyos construirían el equilibrio de un mundo mejor, un mundo con alguien,
y sonriendo le dirías al oído te esperaba

era fácil entonces,
ahora es tan difícil
y el te esperaba, armado con letras afiladas en tu garganta, perjudica

noche

.1 (de azufre y mosca)
cada noche (decidida por el dado de mi diablo personal) entre otras noches, aparece una de estas,
atmosferada en tintes purpura purulentos putañeros (pu, pu, pu...)

y la garra brota, germina de las piernas abiertas del infierno, y se aproxima, repta por mi pierna, mano bulbosa y negra, se detiene en mi muslo, clava uñas como agujas, y trepa un poco más, aprisiona testículos, jalame de ellos, arrojame al rincón del cuarto donde las larvas esperan pacientes, señalame y una mosca exhala musicales en gothmetal

gas hediondo y escarchado
estas solo

y bajar mirada, y click al interruptor. total oscuridad...

.2 (de timbre y luz)

total oscuridad...
y timbre y luz, en el otro rincón del cuarto, y levantame, y mensaje de la señorita cuasiamor,
y trata, mano perfumada (a veneno sabor fresa) acaricia mejillas pegajosas, exige ojos abiertos
y mirola, sos mentira, sos telefonía celular oportuna, sos ganas de joder, sos ajena (este es el mero mero), sos presa de mi diablo, y ojos cerrados (hoy no me pueden tus planetas), y sueño que captaste los S.O.S.´s

y a esperar amanecer

(sonido de camino amarillo despedazándose)

cuando en la penumbra del cuarto, ella se inclina y juega a dibujar el contorno de mi barba con un lápiz, y sus ojos

(con la fuerza de la gravedad de los planetas que habitan en ellos)

me atraen, y mirola, y mirame, y perforame hasta el fondo,

tu barba oculta el hoyuelo que vive al lado de tus labios

y el mundo, cambia

como quien una tarde se da cuenta que lo único bonito en su vida,

no es suyo

como quien se sabe llegando tarde al final feliz de su propio cuento

como quien ha dejado de dibujar cigarrillos para dibujar hadas

como quien tiene unas ganas locas de mandarte al carajo

como yo

planes, fuerza, ganas, y tanto, tanto, tantísimo, de esta necesidad urgente de salvar mi vida,

y luego un día en cuartos de penumbra, y una sola frase

y salvar vidas deja de ser prioridad, y despedazarlas lentamente se torna el mejor de los oficios, y ella se sabe experta en ese empleo, y yo me se adicto a la dinámica

y a ser(se) pedazos

(y hoy por hoy, decir yo y no el, es un avance,)

esto de tener un destinatario para mis letras, es contraproducente para el camino amarillo.
ya vengo

anticuento

para ellos, el mal y ella peor, el tercero es la víctima y el cuento es de terror, si supieran,
el y ella...

que esa i griega entre el y ella, hace un rato dejo de ser letra, ya es sólido símbolo de unión, es puerta a un mundo exacto, con bosque encantado, lago espejo y dos asientos, que la aventurilla "caza fortunas" de iniciados, cambio a leyenda "salva mundos" de anti héroes
y nos jugamos un mundo entero con unos dados mal mirados a por ellos

con caballero errante de armadura oxidada sacada de cadáver de una guerra no peleada y espada venida de mercado negro de gnomos traficantes, caballero apestando a cafeína y sin afeitar, caballero con escudo de León y cobarde en contradicción, en su pasado, docenas de doncellas aún dormidas, que la falta de chicles condeno a sueños eternos sin labios al rescate
con dama rebelde de escote pronunciado, domadora de hadas luz neón con vestuarios provocativos, adicta a inhalar polvo de alas de mariposas amarillas, dama de pies descalzos y matrimonio ya arreglado, dama de escapadas nocturnas a inframundos de peligro

por que eso, cuando brota, brota
y hasta el lodo es cuna aveces, de una flor rebelde, de la semilla de un dios desempleado, y si, que sea incorrecto (ellos) no implica que incorrectos sean los sentires (el y ella) ...entre la moral y el amor

y ya sobre explotando la atmósfera medieval fantástica,
y ahora, tan difícil es decir, tan mágico es sentir y tan incorrecto es vivir, (a todo "lo")

si, quizás

Quizás el amor sea ésto, tomar el mismo camino todos los días. Bancándose a las viejas criticonas, o al valtudinario flatulento.Y verla subir, coronada de gloria.Y verla bajar, junto al sol y las mareas...con Dios y naturaleza.Decirle adiós...alegremente, sin apego, de corazón.Sabiendo que mañana vuleve...sin saber por qué.A elegir el mismo recorrido, la misma unidad.La butaca de al lado.Y sabrá Dios...por qué, siempre coinciden.En el mismo destino, en la misma corriente.

k"

primero pensé en agradecerte por esto amigo,
ahora mismo no estoy tan seguro,
es como darle un dulce a un niño y luego sentir amenazas de caries

(.)

que en el argumento de este cuento no hubo planes de final feliz,
pactamos a sabiendas, el punto final sería una gota de sangre
llego la hora de cumplir, por aquí anda la navaja

y se aproxíma,
al jodido lector no lo convencemos más con nuestra escena a la Capuleto y Montesco,
que va cambiando la hoja, que sabemos lo que viene,
el cáncer de sentido común que consume a nuestra ficción ya anda cobrando,
se acabo nuestro princesa y caballero,
el ventilador nos seca el lago de los cisnes, el insecticida mata a nuestras hadas,
el di end se abre paso entre nosotros, y nuestros dedos se despegan

vale, que no hay de otra
mejor elegir una buena derrota
que quiero ser recordado en una escena tipo Gandalf en Moria
que quiero caer, caer con ganas y orgulloso
que eso de meterme en tus ojos merece una buena caída
y fanfarrias Final Fantasy
ojos cerrados...
venga
y .

y un último detalle, que el libro anda por cerrarse
va cayendo la contraportada y va en mi contra
suelta esa mirada que me conozco de memoria
ya sabes... esa que predispone epílogos grandiosos

enfermedades estomacales

estos dos no tenían compromisos, cada uno desde su celda, acostumbraban solo tratarse entre lineas, se entendían a medias, pactaban a cuartas, cumplían a octavas y se sentían a enteras
no había compromisos, solo coincidencias predispuestas, de esas que siembran larvas de dudas en el estómago

acostumbraban coincidir, un día especifico, a una hora especifica, en un lugar especifico, cada semana, así sin compromisos, solo coincidían

y un día él

...y si hoy no llega?, oculto se sentó a no esperarla
ella llegó un poco tarde, él la miró y algo pasó

ella buscándolo con la mirada, en esa visión, el corazón de él (quizás a causa del palpitar maximizado) dejó de bombear sangre, y una extraña secreción paralizadora reptó por sus venas, él no pudo moverse, la miró como nunca, y se encontró en sus ojos
recordó al Doc de Volver al futuro, ese que decía que encontrarse con uno mismo desencadena eventos que destruyen universos, y de alguna manera, entendió, esos ojos (él en ellos) eran una amenaza para su universo de cordura, el no salió de su escondite... no pudo

ellos no coincidieron esa noche
ella se marchó dudando, sin firmas no hay reclamos
el se marchó asustado, y las orugas en sus entrañas tejieron crisálidas

esa noche no hubo contacto, y la magia siguió transitando...

y de paso, cambió un poco el argumento de la historia

el problema vino después,

cuando los capullos palpitantes en su estómago reventaron

contrario a las políticas del camino amarillo (que desde el primer paso se autoproclamó como letras pierde tiempo), he aquí las impresiones personales de la noche en que pandió el cúnico

dinámica tipo Ciudad Gótica con Heath Ledger
toque de queda, 12:00 am, truenos en el cielo prometiendo lluvia de balas para todos y el paraguas del valemadrismo o el chaleco antibalas del valor?, ni lo uno ni lo otro, ni para eso da la noche... simplemente, no jodan

y pasan los rebaños corriendo, y el mismo rebaño a marchar de blanco mañana, y uno en medio... y no jodan, que el romanticismo de la noche condimentó mi vaso de cerveza, lo peor es que hasta eso da vergüenza, más que temerario uno la hace de idiota y bueno, no nos dejan muchas opciones

que papel jugar en este teatro de mierda?

sentarse a esperar esa bala perdida en la ciudad del miedo?

en la ciudad del miedo no hay balas perdidas, hay eutanasia colectiva

como orcos del Señor de los anillos,

catapultas arrojando cabezas cortadas antes que bolas de fuego

como esa avestruz, que a la amenaza del corte de cabezas, entierran la propia en un castillo de hormigas carnívoras

ya sé, continuamos siendo letras pierde tiempo, es que esto no es lo mío

mejor regresar al camino amarillo

cero heridos

le miré llegar, y le conocí mi perdición
es de esas que sabes que te saben,
que se desayunan a los de tu especie con la facilidad de un Gandhi pacifista

y le miré los ojos (y el resto)
y me tomé una poción antitaquicardias
y forje con sentido común mi armadura
(...y enfunde mi espada, valga la paronomasia)

y pasaste golpeando duro
aguante,
te sabía capaz de joderme y te sabías capaz de joder
la música estalló cuando tus ojos me dispararon
sabías que accedería,
danzamos
te lleve el ritmo, y no caí
la música se detuvo, y no caí,
y pasaste (...)
y "esto es nuevo"

y ya me voy
(esto de salir ileso, es de lo más aburrido en estos cuentos)

jugando a la Neil Armstrong

de Game Over en Game Over,
el arcade dejó de ser lo in

y las miradas Insert Coin

y mira que me he quedado sin monedas,
y mira que con esa que me queda me compro un cigarrillo,
y mira que ahora solo cargo billetes que a ti no te interesan,
y mira que es solo que el juego ya no me apasiona,

y ahora deja de mirar,
que ya no encontraras mis ojos hinchados por tu puta radiación

años lacerados, entre cometas y planetas,
que dejó de ser emocionante que me subas hasta las estrellas,
que esta quest a la Star Wars nunca fue lo mío,
que prefiero el Señor de los Anillos,
que eres Luna y no princesa,
que me volví intolerante a la lactosa,
que lo que me jode no es el viaje espacial,
son los selenitas caníbales que me esperan al final

y perdí
pero conocí el espacio en mi derrota
y cuidado
que no siempre gana el que deja al otro derrotado

*palabra de hombre ardilla

ay am .v

la clase de persona que se maravilla con cualquier animal que aparezca en el camino,
puedo sacrificar horas, comidas y ropas limpias, en perros y gatos callejeros (y en una ocasión una rana)
ahora resulta que se me metió un bicho,
pastillas cada ocho horas y una crema pastosa y fría para la urticaria...

por esta única ocasión,
evitare la habitual metáfora rebuscada

grillos

días mas grises que Gandalf
nivel de producción: componer la ortografía de mi post anterior

(espamiando)